La tumba del pardo

1941, Bahía de Dover, Reino Unido.

4 aviones caza, dos alemanes, dos ingleses sumidos en un intenso combate.
Un avión inglés es derribado por los alemanes que se alejan triunfantes.
De pronto, el spitfire inglés se interna en la formación alemana y dispara sus armas en contra del enemigo quien de inmediato comienza a caer a las aguas ante la sopresa del piloto que se lamenta por radio.
Su compañero le sigue algunos metros en su caída pero al reaccionar y darse cuenta que estaba perdido levanta la nariz e inicia su retirada.

Impactante documento remasterizado a color.
No es una animación, es real.

http://www.youtube.com/watch?v=vuZkG9t2OSA

You’ve got your ball
you’ve got your chain
tied to me tight tie me up again
who’s got their claws
in you my friend
Into your heart I’ll beat again
Sweet like candy to my soul
Sweet you rock
and sweet you roll
Lost for you I’m so lost for you

You come crash into me
And I come into you
I come into you
In a boys dream
In a boys dream

Touch your lips just so I know
In your eyes, love, it glows so
I’m bare boned and crazy for you
When you come crash
into me, baby
And I come into you
In a boys dream
In a boys dream

If I’ve gone overboard
Then I’m begging you
to forgive me
in my haste
When I’mb holding you so girl
close to me

Oh and you come crash
into me, baby
And I come into you
Hike up your skirt a little more
and show the world to me
Hike up your skirt a little more
and show your world to me
In a boys dream.. In a boys dream

Oh I watch you there
through the window
And I stare at you
You wear nothing but you
wear it so well
tied up and twisted
the way i’d like to be
For you, for me, come crash
into me

mierda! mierda! mierda!

Ella continuaba manejando mientras el fumaba indiferente aquel cigarro con un aroma exquisito; mirando el paisaje casi desierto. El viento entraba ruidosamente, ella manejaba a más de 100 en aquella recta interminable de monotonía y hastío.
Ella comenzó a hurgar con una mano en el compartimento del piloto, así unos momentos distrayendo la vista del camino y del objeto que buscaba hasta que sacó el termo. Abrió la tapa con los dientes, dió un trago y de inmediato un gesto de repulsión arrugó esa naricilla que parecía un pellizco en su cara. Escupió por la ventana de su puerta.

Otra vez esta mierda de café frio, dijo con un tono semejante como a quien se le pregunta la hora. El volteó su mirada hacia ella a la vez que daba una profunda bocanada a su cigarro, mantuvo su vista fija en ella largo rato.
En la radio sonaba una canción que ninguno de los dos había escuchado antes a pesar de llevar años de conocerse y compartir los mismos gustos. Hablaba sobre insatisfacciones, reclamos y demás cosas de enamorados. Aunque esa canción no era el único motivo para guardar silencio continuaron escuchándola hasta que terminó.
Ella manejaba con la vista fija, como esperando encontrar algó pero entonces se dió cuenta que estaba huyendo y de lo que estaba huyendo lo tenía como pasajero.

Entonces él lanzó la colilla de su cigarro extinto por la ventanilla y dijo: tu y tus putos viajes. Al momento, el auto comenzó a disminuir su velocidad cási imperceptiblemente hasta que quedó se detuvo por completo.

Ella, con toda calma, puso la palanca de velocidades en neutro, cerró el switch, levantó el freno de mano y al final abrió los seguros automáticos de las puertas.

-Mis putos viajes -dijo con la misma serenidad de siempre- si son tan miserables ¿qué haces aquí? ¿qué haces conmigo?
-No sé -respondió el, tranquilo a sabiendas de aquellas discusiones, últimamente frecuentes, siempre terminaban en un desprecio absoluto o en una cama haciendo el amor desaforadamente- no sé pero me hartan.

Le hartan, meditó ella, mierda, que la vida es simple.

-Dame uno de esos cigarros -le dijo- y tu encendedor.- El sacó de su bolsillo de su camisa los cigarros largos. Con caballerosidad inusitada en él, le encendió el cigarro que descansaba en los finos labios de ella. Quién le agradeció a la vez que le tomaba el viejo zippo para dejarlo sobre el compartimento y tomar la pistola para luego disparar en dos ocasiones.

Las balas cruzaron por la ventanilla abierta. El humo del cigarro se vió opacado por el pentrante sabor a azufre de las balas calibre .38 quemadas y hasta en ese momento la radio había perdido la señal.

Ella, bajó la mano con la pistola y la descansó sobre su pierna, inhaló fuerte al cigarro.

-¿Vienes? -pregunto ella- será divertido, verás que si.
El con una sonrisa sincera dibujada en sus rostro dijo simplemente, si.

Encendió el switch, cerró los seguros, puso la palanca de velocidades en drive y quitó el freno de mano para continuar su camino.

La radio comenzó a sonar ahora con una canción ya conocida por ellos dos.

Morfo

Foto tomada en la carretera a tepoztlán.

Sally Mann fotografió a sus hijos creciendo. Hizo un libro de ello titulado Immediate Family.

Pues quien sabe, por lo pronto para aquellos idiotitas que pretendían llegarme por whois ya se la pelaron.

pendejos…

Brassaï

Esta foto siempre me ha movido. Según dicen que fue espontánea, sin poses ni ensayos previos. Quien sabe, pero de que es una buena foto lo es.
Los amantes, la mujer, el hombre, los cigarros, el café. Todo en una bella composición de lujuria y soledad compartida.

Me recuerda a Nighthawks de Hopper.

además de otras cosillas

… sobre el acantilado pueden ver una antigua atalaya de vigilancia, construida a principios del siglo XVIII como defensa costera, con objeto de avisar a las poblaciones cercanas de las incursiones sarracenas …

indiscutido icono de la fotografía bélica honesta, Faulques concluyó que en tantas guerras propias nunca había visto que nadie muriera en combate con las rodilleras de los pantalones y la camisa tan impecablemente límpias…

Parece mentira la cantidad de sangre que tenemos en el cuerpo, había dicho ella. Cinco litros y pico, me parece, y lo fácil que es que se derrame y perderla ¿verdad? Y Faulques recordaría esas palabras y esas fotos más adelante, el ojo derecho pegado al visor de la cámara, en el mercado de Sarajevo, humeante aún el impacto de un proyectil de mortero serbio …

Faulques recordaba una de sus antiguas fotografías: una panorámica nocturna, urbana, de Beirut durante la batalla de los hoteles, al comienzo de la guerra civil, blanco y negro, siluetas oscuras de edificios recortadas sobre fogonazos de explosiones y líneas de trazadoras. Una de aquellas fotos donde la geometría de la guerra resulta indiscutible.

que Faulques había tomado en Somalia quince años después: un miembro de la milicia de Farah Aidid matando a tiros a un saqueador en el mercado de Mogadiscio…

Desnúdate y déjame cantar esa canción a la orilla de tus senos, deja que tu cadera marque el ritmo de esta melodía de lujuria. Absorbe de mi la savia que fluye en tu búsqueda más intensa y profunda.
Y cuando estés agotada deja que sea yo ahora quien mine dentro de ti el manantial de niebla espesa que nuble el encuentro con una lenta agonía quejumbrosa.

Abre la ventana, déjame verte entre torres y cúpulas antiguas, ahora acércate y entona esa vieja fantasía, yo tengo letras para esa melodía sin canción, tengo eso que ambos deseamos recibir y compartir.
Déjame tomar lo último que de ti vive, pues no hay más que haga falta. Deja que tus uñas dibujen mapas azarosos sobre mi espalda cuando cierres los ojos y no sepas dónde estás.
Aférrate cariño a esa última gota derramada que no sabemos si habrá más entre nosotros.