La tumba del pardo

Huir, escapar, no ver más esa sombra que sigue ahi, impasible, anónima, más pintura de tizne que lo que fue una combustión veloz, más una llamadara ahogada de confusión, entre la duda de los nombres de naciones malditas.

Trepar muros murallas para perderse en los vastos llanos, en esa vastedad que asfixia, que confirma de una vez la misma existencia de la soledad, de lo que al fin se muestra como imposible, como la luz que nunca llega a las cavernas de los leprosos, de aquellos que entraron soñando y nunca han podido salir.

Si, el destierro, el fin de todo, del sol, los días, las montañas, la nieve, los caminos llenos de verdor, de la melodía que se manifiesta en esa voz que se aleja, en esa mirada que atraviesa el aire transparente, dejando ir lo que resta en un suspiro del que emprende un camino de nuevo, dejando ir por decisión el alimento mismo.

Y con todo, la cordura, también se va, se suicida, se vuelve una mancha en la madurez de los sentidos, queda sólo el instinto, esa horrenda herencia diseñada para sobrevivir aún cuando las heridas son incurables, sangrantes, mortales.

Ya no hay más que rescatar, ni la misma sonrisa es posible, quizás queda ese último momento, eternizado en la mirada perdida, en esos pasos que ya no tienen destino ni sentido.

Morfo