La tumba del pardo

No quedó mucho luego de la última batalla.
Restos de todo tipo decoraban la requerida precisión para que la palabra Caos se ajustara a aquel panorama.
No había hambre pues no había cosa con esa necesidad. No había frio pues nada buscaba cobijo en las ruinosas casas que se desmoronaban por el fuego.
No había tristeza ni nada que lamentar pues todo vínculo entre las entidades afectivas habían sido cortadas desde su hebra más fina.

De la materia que ahí yacía en su actual estado era insatisfactoria para la mínima condición de vida; no era muerte ni la ausencia de un proceso evolutivo. Era simplemente la misma naturaleza que sembraba en la especie dominante un detonador necesario cuando esta comenzara a ser un agente corruptor de otras especies y el entorno donde ellas se sostenían.

De cierta forma, ante el hipotético observador subjetivo, aquello resultaba el más bello escenario.

-No te atreverías -dijo Saúl a Susana cuando ambos estaban estacionados en la orilla de la avenida viendo hacia el centro comercial que iluminaba el interior del vehículo que ronroneaba- no eres de esas.

-¿De esas? ¿cuales esas? no mames.

-Si, de esas chavas que se aventarían a hacerlo.

-Eres un pendejo.

-Tal vez, pero sigues aquí ¿no?

-A ver y ¿por que no vas tu?. Eres muy fregoncito para dar ideas pero no para llevarlas a cabo ¿no crees? Además ni hace falta.

-Ahh no, no me salgas con que “ni hace falta” -dijo Saúl con voz tiplosa a forma de remedo- que siempre me andas cuestionando que por que no he hecho esto y lo otro. Orale, acá te espero, es sencillo; es más te la pongo fácil: entras y tomas el primer libro que veas y sales corriendo. Yo te espero y nos vamos a la chingada.

Susana le miró a los ojos, luego miró hacia la tienda. Era una tienda de libros que estaba en la acera del centro comercial. Escapar se veía fácil, además no quería quedarse sin la satisfacción de hacer tragar las palabras a Saúl.

-Hmm, pues ¿cuanto a que si lo hago? -al fin dijo.

-Pues orale. ya casi cierran así que andaran distraidos con la caja y todo ese rollo. Corre entre esos autos que están ahí amontonados, sirve que estas bajita y ni verán por donde andas.

-¡Zale!, voy. Aquí espérame

-Bien, no cierres la puerta, déjala abierta.

Susana bajó del auto. Y camino con paso firme cruzando el estacionamiento. Llegó a la tienda de libros y vió desde afuera un estante que apilaba algunos volúmenes que por su apariencia no decían nada sobre sus temas. Miró el libro que estaba encima de todos ellos. Pensó que tal vez sería mejor robarlo de forma discreta y de esa misma forma salir de la tienda, pero descartó la idea al ver que había un detector en el marco de la entrada.

Ese idiota de Saúl, ya verá si no.

Entró en la tienda y de inicio no vio a nadie hasta que una espalda de mujer se asomo detrás del mostrador de la caja que no le prestó atención a Susana pues estaba acostumbrada a ver tanta gente a diario.
Susana tomó el libro de un manotazo y salió corriendo de la tienda. La alarma comenzó a sonar nada más al detectar el libro robado. Pero Susana ya estaba mas de diez metros de distancia de la tienda. No miró hacía atrás en ningún momento y el disparo de adrenalina le hacía correr como nunca en su vida.

En un momento comenzó a minorar el paso de su marcha como si de pronto se le hubiera acabado toda la energía y dos segundos después sintió una mano grande y nudosa sobre su hombro que la sujetaba con fuerza cuando ella ya estaba completamente quieta.
Sin decir nada, ni oponer resistencia, los vigilantes del centro comercial la encaminaron hacia el local de libros y fue cuando ella esta vez si volvió la vista para ver que Saúl ya no estaba ahí.

Morfo

Tal título no deja de ser pretensioso, chocante, insultante. Pero es una realidad ya innegable.
Actualmente el Sendero supera en visitas al site de Proceso y estamos casi igual en tráfico a La Jornada. Esas cifras son buenas pero más bueno es el concepto mismo de que esta labor esta siendo realizada por casi puros cuates entre sí que algún día coincidieron en un foro o blog.

Hoy, tuve el chance de platicar largo rato con Friedrich sobre diversos temas de la coyuntura. El tipo es admirable; quien diría que le aprendiera cosas un no-periodista de izquierdas a un empresario de medios con ideas de derecha.
Me doy cuenta que no ando muy perdido con mis apreciaciones y que, si bien estas son subjetivas, son coherentes con el discursete contestatario que he venido elaborando durante muchos años y que me ha costado mucho en muchos aspectos cotidianos.

El periodismo ciudadano debe servir a la sociedad civil así como el periodismo tradicional no lo hace. Pocas veces veo tangibles esos llamados a la reflexión y puedo llegar a creer que las palabras quedan en el éter de esta maraña virtual pero al enterarme hoy de cierta información no puedo más que sentir un profundo orgullo por los compañeros y compañeras que nunca han dejado de creer ni en los peores momentos de la resistencia.

En días pasados el diputado poblano del PT, Pepe Momoxpan, fue brutalmente golpeado y baleado por policías municipales de Tlacotepec. De inmediato el aparato represor del gobierno estatal de aquella entidad puso en marcha una campaña de silencio en medios y el caso no logró trascender; al menos en apariencia.
Sin embargo alguien no quiso que las cosas se quedaran así, en ese silencio cómplice y alzó la voz y se puso en movimiento y no dejó de hacerlo hasta que esa voz fuera escuchada. El SDP publicó la nota y fotografías que una periodista ciudadana trabajó por cuenta propia con el único interés de que el caso de Pepe Momoxpan no quedara en la memoria de la vergüenza. De esta forma el caso logró tal interés en la gente que el mismo diputado Pepe Momoxpan se comunicó a la redacción del SDP para, al parecer, concertar una cita y hablar de lo que le ocurrió, motivado por la cobertura que en su estado natal no encontró.
De esta forma una sola persona logra quitar la mordaza oficial para que la voz y el reclamo sean escuchados por todos y a pesar de todo.

Te tengo que decir una cosa. No te pido que te sientes, pero sí que te agarres, pues lo que te voy a contar es aberrante.

Ayer, mientras dormía me cortaron la cabeza. Ha sido una tragedia, no por la actual falta de sesos, sino porque me he quedado como masticada por un burro y no sé ni dónde meter ahora la verguénza. Y no es intención mía el alarmarte, pero yo no creo que nos debamos volver a ver. No sé hasta cuando me vuelva a ver presentable y me corroe la pena.

Y es que el pelo y la carita no es el problema, es que anoche también me soñé que te engañaba. Estaba yo tan tranquilamente dormida, que cuando el inconciente me mostró lo que yo realmente era y eso fue atemorizante. Soñé anoche que yo era panista. No pude evitarlo y no me pude despertar.

Oh! cariño, yo no quería… te lo juro. Ayer yo estaba enojada y me sentía sola, nunca fue mi intención el lastimarte. Y ahora con mi cabeza media pelona y esta fantasía de loca, no sé qué más puedo hacer con esta vida. No puedo ni siquiera cubrir mi infamia de ser PANista con el pelo como lo hace la Zavaleta. Mucho menos andar sin cerebro y meterme al PRD. No, Mi Vida, no hay remedio para esta relación mis opciones se han terimnado con esta vergúenza que no me cabe en ningún lado, ni el PRInosaurio me podría tapar ahora los pensamientos

Yo no puedo más seguir contigo. Me carcome la culpa y me aterra el futuro. Me voy, a bañar, a limpiar al río donde se bañan los pobladores de aquel pueblo donde nos conocimos. México, no me busques, que regreso pronto. Espérame, que fui en busca de la decencia que llevaba antes en mi cabeza.

Clitemnistra.

Estaba leyendo mis correos hace rato. Algunos de ellos son de aspiracionales y panistas de closét que se ostentan como apartidistas y recalcitrantes demócratas amantes de las instituciones (aunque en sus débiles intelectos sepan con certeza que significa “institución”). Algunos de ellos critican la consulta ciudadana de ayer y pretenden hacer notar fallas en la misma basándose en citas inconexas y datos erróneos sobre los organizadores.

Luego me metí a leer las columas de los medios chayoteros (pues es importante saber cómo piensan los pendejos por si acaso uno se atraviesa en el camino) y encontré muchas similitudes entre los zoquetes panistas y los columnistas que actúan como putas de la derecha.

Todos ellos coinciden en usar una presunta incongruencia en las bases ideológicas de los grupos opositores de la derecha (que no necesariamente izquierda pues esta esta casi extinta en el país) y se concentran en tratar de desmenuzar uno a uno (pues les encantan sintetizar ya que no tienen el cortex suficiente para leer textos enteros) los puntos con los que pretenden desaparecer de raíz el pensamiento progresista.
Me encontré en la columna de sergio sarmiento del deforma explicando que Lázaro Cárdenas apoyaría hoy los contratos de riesgo con el capital extranjero. Si hubiera tenido yo una taza en la mano se me habría caído al suelo. Decidí no seguir leyendo pues esas afirmaciones me dan mucha flojera además que siempre son seguidas de trampas semánticas que lamentablemente convencerían a muchos (a los débiles de convicciones y también a los débiles mentales) que Marx terminó sus días siendo prestamista a réditos.

Voy a preparar café y a la tienda por cigarros, espero que la próxima aberración que lea no tenga nada de esto ni en las manos ni en la boca.

Las colinas habían desaparecido desde hacía una hora de la ventana del militar. Ahora el paisaje era llano y las arena de colinas desérticas suplantaba el volar de las aves que él recordaba haber visto cuando salió de la estación de Culiacán.
Cuando niño gustaba mucho de salir a cazar. Aves sobre todo. Tórtolas y uno que otro cenzontle a pesar de las recomedaciones de su padre de evitar matar a esas aves pues su candor era de los más bonitos. Pero eso no le importó y siempre que podía trataba de matar alguno.
Siempre tuvo buena punteria, aunque matar pájaros es una cosa.
Cierta noche en que unos gavilleros robababan un par de vacas del establo de su padre tomó el rifle que estaba encima del ropero y con una sola bala derribo a uno de los ladrones, el resto de ellos huyeron olvidando a su compañero caído y el botín del hurto. Cuando su padre y él se acercaron al ladrón este aún estaba con vida pero con una enorme herida en la espalda, cerca del hígado, sangraba mucho pero parecía no dolerle, sólo clavaba los talones de sus huaraches en la tierra como queriendo subir una escalera invisible. Su padre, en un gesto humanitario le descerrajó un tiro de .38 en la cabeza. El joven Horacio sólo vió como el cuerpo languidecía en sus movimientos poco a poco, no de inmediato como lo hacían los pájaros sino más tardado como a los cerdos que se sacrificaban en las fiestas. El infeliz ladrón era ya una masa sanguinolenta que era invadida por algunos bichos nocturnos atraídos por el olor. Esa misma noche se le dió parte a la autoridad de lo ocurrido y Horacio quedó como un auténtico héroe de la comunidad. Pocos eran los muchachos de su edad que eran tan diestros con las armas. Se le dió un reconocimiento no oficial de la autoridad quien, representado en el delegado municipal, le recomendó a él y a su padre la carrera de las armas en el colegio militar. “Será un gran general este muchachito” predecía el obeso político….

Lo acabo de terminar de leer.

Excelente.

Escrito por Octavio Paz (preso 32455435 en Infiernotitlan)

Si bien el genero picaresco nacio en el renacimiento como burla a las novelas de caballeria, de ahi el Quijote, el hecho de que Chicarcas y Pitirajas de caballeria solo conozcan los caballitos de la feria no los descarta como personajes de ese genero. Y ciertamente Chicarcas y Pitirajas solo borrachos se treparian en ellos y tal vez el encargado no los dejaria pues se guacarearian con el sube y baja. Segun Herrero Garcia, la picaresca es:

“Un producto pseudoascético, hijo de las circunstancias peculiares del espíritu español, que hace de las confesiones autobiográficas de pecadores escarmentados un instrumento de corrección. “

Otra vez mas, la adaptacion a la Nueva Espana no debe descartarlos como personajes picarescos. Aun si ciertamente de asceticos no tienen nada el par de cabrones y espanoles solo conocen al gachupin de los Doblones de la Malinche. Chicarcas y Pitirajas son herederos de la picaresca mexicana, inventada por Fernandez de Lizardi en su personaje del Periquillo Sarniento, el cual, igual que los dos cabrones de los que escribo, hace milagros para sobrevivir.

El picaro es, por lo general, un personaje de las clases mas bajas, como lo describiria un PANista. Ciertamente un jodido, como lo llamaria Fuchs. Vive de la estafa y de la tranza y de ver quien se deja. No me den, ponganme donde hay es su leitmotiv. Ciertamente, Chicarcas y Pitirajas llenan esta definicion y reflejan la condicion de la gran mayoria de los mexicanos en estos momentos.

Los dos cabrones estan atrapados en el laberinto que ya describi. Tienen, sin embargo, una puta chispa y podrian ser los unicos cabrones que se escaparian, abriendo boquetes en las paredes de este. Y si no pueden, capaz que se hacen compadres del minotauro porque el cabron es influyente y acaban de sus guaruruas. Son, en suma, supervivientes del capitalismo mas salvaje. Desde el punto de vista darwiniano serian seres superiores: solo esos sobreviven.

Pero no se me malentienda. No son Chicarcas y Pitirajas unos ubermensch. Por definicion de Nietzche, este es capaz de generar e imponer su propia escala de valores, tan solo por sus pistolas. No, Chicarcas y Pitirajas son como el petate de ciego. Agarran los valores de quien se deje y ven como los modifican para medio poder sobrevivir.

Octavio Paz (con la pluma de Don Pomponio)
Premio Nobel

Contemplo el aire, la luz del foco, el hilo del humo, el aroma del cigarro que no huele a lo que es, ni el café me llena.
Mis manos que me reclaman, me preguntan por ti, pesan y se duermen, me hablan de huelgas, me odian y no sé que decirles.

“¿Dónde está?” preguntan. Y volteo la mirada…

Hace rato decidí escribir un episodio de Chicarcas para el SDP, a veces hasta me sirve de terapia para mis malos humores. Acabo de terminar una historia y mientras la hacía reía a cada rato.

Vaya, no hay que pensarle mucho, este país y la vida misma da mucho para reírse, sólo falta revolverlo en un amasijo de palabras.