La tumba del pardo

Creo que si, tomar demasiado café no es sano, he estado muy nervioso además que no he dormido más que unas horas y eso termina por arruinar el buen humor y otras cosas, cierto.
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Estuve buscando en Ghandi el libro que cito en mi post anterior y no lo tienen en catálogo, hay otros títulos del mismo autor pero por lo pronto sólo me interesa el título en cuestión. Así que recurrí a mis viejas mañas y he encontrado una edición publicada clandestinamente, paradójicamente, por una organización comunista radical que a su vez copiaron de una edición tirada en argentina y pues ya la bajé y ya la tengo aunque sea en formato digital. Pero bueno, no importa mucho, aunque no pienso quedarme con las ganas de tener una copia en papel.

Mis alegrías viene de cosas tan simples y bellas.

UPDATE: Pos ya lo encontré y me está esperando. ¿Arde?.

… sobre el acantilado pueden ver una antigua atalaya de vigilancia, construida a principios del siglo XVIII como defensa costera, con objeto de avisar a las poblaciones cercanas de las incursiones sarracenas …

indiscutido icono de la fotografía bélica honesta, Faulques concluyó que en tantas guerras propias nunca había visto que nadie muriera en combate con las rodilleras de los pantalones y la camisa tan impecablemente límpias…

Parece mentira la cantidad de sangre que tenemos en el cuerpo, había dicho ella. Cinco litros y pico, me parece, y lo fácil que es que se derrame y perderla ¿verdad? Y Faulques recordaría esas palabras y esas fotos más adelante, el ojo derecho pegado al visor de la cámara, en el mercado de Sarajevo, humeante aún el impacto de un proyectil de mortero serbio …

Faulques recordaba una de sus antiguas fotografías: una panorámica nocturna, urbana, de Beirut durante la batalla de los hoteles, al comienzo de la guerra civil, blanco y negro, siluetas oscuras de edificios recortadas sobre fogonazos de explosiones y líneas de trazadoras. Una de aquellas fotos donde la geometría de la guerra resulta indiscutible.

que Faulques había tomado en Somalia quince años después: un miembro de la milicia de Farah Aidid matando a tiros a un saqueador en el mercado de Mogadiscio…

Llegué y me di cuenta que esta no es mi casa, mi casa es donde están esos libros.

Aguardaron la llegada del siguiente mortero.
Cuarenta y dos segundos. No ha sido una mala vida, se dijo Barlés. ¿Cómo era aquello…? He visto cosas que vosotros no vereís jamás… He visto arder naves más allá de Orión, y ponerse el sol en la puerta Tannhaüser…
Tengo que cambiar las pilas del Sony, recordó. Y lavar las dos camisas sucias que tengo en el hotel. Miró a Márquez, preguntándose en qué pensaba él cuando se disponía a cruzar una zona batida. Quizá veía la cara de sus hijas, o lamentaba los polvos que no había echado en su vida. Quizá pensaba en los cincuenta mil duros que cobraba al mes, o quizá no pensaba en nada.
Estalló otro mortero: cuarenta y nueve segundos.
Aún volaba por el aire los últimos cascotes cuando Barlés le puso una mano al hombro a Márquez.

-Nos veremos allí -dijo
-¿Donde es allí?
-No sé, Allí

Márquez se echo a reír con su risa de carraca vieja. Entonces se pusieron en pie y echaron a correr por la carretera

Territorio Comanche - Arturo Pérez-Reverte

Tipos raros, las guerras estaban llenas de tipos raros [...] Florent, el fotógrafo francés tan guapo que parecía un modelo de Armani, intentanto que le pegaran un tiro a toda costa por que su novia le puso los cuernos en París mientras él se exponía a que le volaran los huevos en Sarajevo; desesperado, se paseaba por Sniper Avenue a ver si le acertaban, mientras Gervasio Sánches y los compañeros le hacían fotos con teleobjetivos por si acaso…

Territorio Comanche - Arturo Pérez-Reverte

Buena suerte es que el general Loan le pegue un tiro en la cabeza a un vietcong el día del Tet y no ser tu el vietcong sino el fotografo y que todo pase justo delante de tu cámara.

Territorio Comanche - Arturo Pérez Reverte.